...Limbo Suspensivo Cósmico...

Contigo, por ti y de ti

2011-08-16T12:30:00.001-07:00

Si hay momentos de visión nublosa, de pasos inciertos, se que siento, tu mano, tu costado, a paso gemelo.

Si hay sequía de risa, con aridez constante, se que mojamos el terreno, con manantial, de placer, de amor, y de deseo.

Si hay amnesia de las fortalezas, y de los porqués, porqués ocultos, se que veo, en los ojos, los tuyos, el recuerdo del amor que sabemos cierto.

Y si hay momentos, de cuerpos enfermos, de infección anímica, se que encuentro, contigo, por ti y de ti, mejora, bálsamo, y consuelo.

**La Maga**

Guadalajara, Guadalajara

2011-02-02T11:13:00.000-08:00

Hoy me desperté y leí el periódico ensangrentado. Mi tierra llora sangre, mi tierra escupe sangre, mi tierra sangra dolor. No hay sepultura suficiente para todos los cuerpos, ni hay llanto porque a mi gente se le secaron las lágrimas. Las calaveras no se pintan de colores. Guadalajara, Guadalajara hueles a pura tierra mojada…

La Maga**

Hay veces -como ahora- ...

2011-01-17T12:41:00.000-08:00

...que sólo existe oscuridad.

Pour toi

2010-12-01T15:21:00.001-08:00

Hoy más que nunca me encuentro en ti. Trasciendes en mí como yo te trascendí y las diferencias abismales de las almas son reflejos exactos de nuestras esencias conjugadas. Al final, no somos tan diferentes. Lo que me difiere de ti es aquello que por ti aprendí. Y nada de lo dicho sobra, y lo que no se ha dicho siempre falta. Te quiero.

**La Maga**

Una mujer y Un hombre

2010-11-15T11:31:00.001-08:00

Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche, desbordan por sus manos,
se oyen subir libres en la sombra,
sus cabezas descansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.

De Juan Gelman para *La Maga*
En solidaridad

En el mood

2010-11-10T09:43:00.000-08:00

With this hand I will lift your sorrows.
Your cup will never be empty, for I will be your wine.
With this candle, I will light your way into darkness.
With this ring, I ask you to be mine.

De Tim Burton y su Corpse Bride para *La Maga*

You can Dance

2010-10-29T15:26:00.001-07:00

Envueltos en neblina balsámica que droga los sentidos. El narcótico es la música que se desliza entre los cuerpos y se refleja en el brillo de las copas. La puerta se abre para dar lugar al momento y espacio preciso, you can dance.

Lo miras y te tientas, el deseo se incrementa. El mío también cuando la humedad visita la cavidad estrecha. Por mis piernas escurren los sentidos y el aliento. Las manos recorren la línea que traza la oquedad acuosa, con uno, dos, tres, cuatro.

Las separas para vislumbrar el abrir y cerrar de la dolce vita, te invita a entrar sin compasión ni beneplácito. La dolencia se presenta como la única opción apetecida.

El juego y el dolor son uno mismo y se conjugan en quejidos y jadeos, en un torbellino de abrir con fuerza hasta vencer la inercia.

Envidio lo que miras. Desespero por el hilo en el centro de la oscuridad abierta.

La espalda se encorva hacia bajo y ofrece el espacio.

De entradas por salidas sistemáticas nos llenamos en los lienzos, hasta que la fuerza te agote, hasta que el espasmo es insostenible.

Hasta quedar resquebrajado… y suspirar de deseo.

**La Maga**

Tú, rebrote literario

2010-10-08T13:11:00.000-07:00

Hoy me propuse regar mis letras. Despedirme, momentáneamente, de los cuervos con abrazo fraterno. Preguntaron revoloteando si tenían que irse lejos. Les contesté: ustedes ya estaban lejos desde hace más de un año completo. Y volando se fueron. Con la torpeza de mi gateo literario quiero decir que por ti voy escurriendo corazón por todos lados, por ti voy acompañando con risas los espacios, por ti la poesía se lee con singular encanto y por ti se moja de paz mi espíritu embriagado.

Por ti soy niña y mujer andando y por ti la madurez no sabe a desencanto. Por ti mi camino no se bifurca en el espacio, y tiende felizmente a quedarse a tu lado.

Por ti mis palabras hoy no tienen instrucciones de oscurantismo y llanto.

La Maga**

Alerta Roja

2010-09-07T15:39:00.001-07:00

Hoy he decidido no volver a mencionarlo. Pareciera que el sueño se ha vuelto en una suerte de vocablo desgastado. Se desgasta cada vez que el sueño muta de sueño a sueño aferrado. Parece que las fuerzas se concentran en aferrar, como si lograr o alcanzar fuera hundir las uñas en el sueño intentando evitar que se aleje y esperando traerlo pronto al presente. De aferrarse tanto, las uñas ya se clavan con tanta fuerza que la sangre se cuela por los dedos. Me di cuenta que ya no es roja. De aferrarme tanto he olvidado pasar de ingenuidad a mujer calórica. De aferrarme tanto he dejado pasar mi crecimiento. De aferrarme tanto me ha comido la lengua el gato. De aferrarme tanto me quedé como niña soñando. Si me sigo aferrando tanto voy a desgarrar el sueño añorado.

**La Maga**

Fénix

2010-05-20T16:32:00.000-07:00

Qué inciertos saben los errores. Ayer se presentaban como respuestas y claridad, hoy se presentan como errores chupasangre. Ahora se presentan como acogedora luz clara y transparencia cierta y duradera, de hierro y dulce.

Qué lástima que la sangre que se fue no haya sido mía, que a mi me quedan muchas fuerzas de transfusiones todavía. Qué muerte se siente sentir tus venas huecas y vacías. Qué asfixia es sentir que la tierra no se presente fértil. Mira que yo te juro que estoy llena de semillas. Y la angustia se presenta en falda corta, con las piernas abiertas invitándome a su seducción justificada. Pero qué grande es esta esperanza mía, qué grande es mi confianza casta y no caída. Qué ganas de quitarme esta piel de encima, para que no estorbe y entres en mis venas que se sacuden esperando tu sí y tu eterna compañía. Te juro que me he sacudido algunas plumas de entre las cenizas. Qué ganas de ser dios y crear espíritus, te regalaría uno lleno de fantasía. Pero sin ser dios me propuse regalarte ilusiones si me lo permites todavía.

La Maga**

Demonio Dos

2010-05-19T17:35:00.000-07:00

Y mira que no es que te tenga lista de preferencias. Ni cuento con sabores del pasado. Sucede, verás, que perdí la magia y no la encuentro en ningún lado. Y tampoco es que no me guste esta feminidad diligente, pero no me sienta bien cuando se resume a estos hábitos de adulto rutinario. A veces la veo que me pisa los talones, y no es que tenga ojos en la espalda, es que tengo añoranza de magia esparcida y espontánea. Tengo que decirte que añoro las fotografías que no se han tomado, las cartas que no se han escrito y los apodos que no se han inventado. Hoy salté 10 veces la rayuela, sólo para ver si llegamos de la tierra al cielo y del cielo a la tierra, más bien quiero cielo y tierra juntos. Pásame la tiza para pintarla de nuevo. Qué necedad la tuya, y la mía, la de ambos, la de esa magia estúpida. Tengo muchos deseos, pero tengo más deseo de que lo desees tu también, que si no se siente un hueco. Hueco del primer demonio, igual pero a la inversa. Ya tomé un baño para ver si el jabón encuentra las ideas. Ya cerré los ojos e imaginé los cronopios que no me has dado y que no te he dado yo. Y no se ni me importa –con el respeto que le tengo- si los cronopios él los consideró, además de verdes, elixir y remedio contra mi demonio deux.

La cosa es que –y has como que no te hablo a ti pero escucha todo- que me falta el aire del amorío adolescente.

La Maga**

Primer Demonio

2010-05-19T17:10:00.000-07:00

Hoy vi el hueco que dejó la magia. Se encuentra ausente y sólo quedan retajos de detalles empolvados de lo que antes fue imaginación alucinante.

Metí la mano en el fondo de la adultez creciente, y la encontré dolida repasando cartas infantiles, sorpresas de papel y goma, planes ideados en la almohada, cajas llenas de jóvenes enamorados, de amorosos de Sabines, de poesía burbujeante, de la pasión primera, de letras en reproducción constante, de envolturas tan valiosas como insignificantes.

Qué pena verte seca, de tantos repasos y ausencias no nos queda más que amor deshebrado.

La Maga**

...Vide...

2010-02-09T15:19:00.000-08:00

No hace falta.

No hace falta que viertas razones. Yo misma muevo los cordones.

No hace falta que disfraces de azul tenue lo que son sombras verdes. Verdes para ti, transparentes para mí. Transparentes de lagrimeo inútil.

No hace falta que uses palabras azucaradas. No hace falta cuando son amargas.

No hace falta que inyecte de heroína alegre el ambiente espacial que nos envuelve. No hace falta.

No hace falta, pues, que vista de nieve, con copos de azúcar y lazos de fiebre. No hace falta.

Y sin necesidad de nada, se extiende entre nosotros la escasez del todo.

La Maga**

Boue

2010-01-15T14:45:00.001-08:00

Y mi desnudez se hizo presente frente a ti, sin saludos cordiales, desde el primer asomo, con cántaros de agua amarga, sin tapujos delicados, con celeridad obscena. No le llames transparencia al fango, te invito a llamarlo barniz para cuero joven, o tal vez, por qué no, mascarilla para rostro… de lo que quieras, de flores silvestres, de pino y bosque creciente, de opio. Al final el fango es fango.

La Maga**

Aujourd'hui

2009-09-09T12:28:00.000-07:00

Hoy se que apagaremos los silencios. Los quemaremos con el fuego del sonido etéreo. De sus cenizas cubriremos nuestros cuerpos. Mañana cuando despertemos nos preguntaremos ¿Has visto cómo han ardido nuestros miedos?. Ayer supe que comeríamos todo retroceso. Mañana entiendo que no puedo temer del firmamento. Hoy se que movemos las notas de aquel ruido corpulento. Ayer probamos el hambre que producen el vacío y el tormento. Y pienso ¡Qué bueno que en nosotros encontramos alimento!. Mañana entiendo que tu corazón se funde en mis razonamientos. Ayer comprendí que somos majestuosidad del innombrable espectro. Hoy se que somos melódico infinito de sonido dulce e imperecedero.

La Maga*

Cuento Sin Nombre. Parte III

2009-09-08T09:12:00.000-07:00

Otra vez suspendido en el vacío de la muerte, las esfinges revolotean arriba de tu cabeza, esta vez no bailas con la soledad por que hay otros cadáveres que bailan contigo. Abrazas fuerte el cadáver de una mujer con la que bailas y se desmorona en tus brazos, te sacudes cualquier resto de la mujer en tu cuerpo y emprendes el vuelo en las alas de delirio.

Tu eres un cuerdo por que todavía no has poseído la demencia. Y aunque ella te besa la frente con la ternura de una madre, de sus entrañas no has nacido.

Esta vez no deseas a la muerte como mujer. Tu instinto de niño solo desea navegar en el mar, en ese barco de periódico en el que te has embarcado, y mientras escuchas a las sirenas cantar, sientes que niño como estás, todavía tienes esperanza de ViVir.

… Sales del colegio después de que suena la campana, tu chaqueta la tienes amarrada al cuello, reconoces a una mujer hermosa, la mas hermosa que has visto, y a esa mujer le muestras un dibujo poco simétrico de una casita roja y una familia que se toma de las manos; y la mujer orgullosa de tu obra te besa la frente y te toma la mano para cruzar la calle.

…Mientras tu observabas al cuarentón que ofrece su corazón al que pasa; la mesera ha optado por el mismo ocio que el tuyo, y empieza a fijarse en ti… Es un niño al que le cuelgan las piernas de la silla sin tocar el suelo, con las dos manos toma de una tacita… y tiene una gabardina que le queda grande y una boina café, trae las piernas un poco rasguñadas, ya se asoman algunas arrugas en su cara, y tiene la piel pegada al hueso como si no hubiera comido en meses, su piel tiene un color verdoso como si lo poco que hubiera comido fuera pan con moho… En ese momento se le cae la tacita en la mesa y se derrama un liquido de color café.

La Maga**

Cuento Sin Nombre. Parte II

2009-09-06T16:02:00.000-07:00

Bajas los treinta y dos escalones, sales por el callejón y cruzas la calle hacia la Plaza de Armas. Después de sentarte en una desgastada banca, sacas del bolsillo de tu gabardina: un libro de Julio Cortázar, dos insignificantes monedas para alimentar tú también a las horribles palomas con cuerpo de esfinge, un paraguas por que empezará a llover en cualquier momento, un sucio pañuelo por que todavía sientes las lagañas que te pegan las pestañas y no te permiten abrir los ojos por completo, la llave del compartimiento de tu pecho que vuelves a guardar por que la sacaste por error, y finalmente, una boina café horrible que a ti te encanta por que te hace sentir como Oliveira en París momentos antes de volver a Argentina.

Mientras sientes los arañazos en tus piernas que te hacen las palomas con sus pequeñas garras de león mientras las alimentas, observas que todo es como siempre… En la cafetería de la esquina la mesera sirve café en tres tazas diferentes, la anciana de las palomas sangra sin parar de las piernas mientras alimenta a las palomas, un niño juega a carbonizar hormigas con una lupa mientras su elegante madre habla con otra mujer sobre la prestigiosa escuela donde el niño empezara a estudiar después del verano para ser abogado cuando sea adulto; ahí te das cuenta lo grandes que son los abogados, nunca rompen las leyes… juegan con su maleabilidad. Maleabilidad que pudre a pobres en la cárcel y compra viajes a los ricos.

De pronto, cuando ves que la anciana se ha quedado ya sin una pierna y sólo cuelga un pedazo de hueso, empiezas a sentir que tu también sangras y decides que es mejor perderte en algún otro lado, por lo que guardas todo en el bolsillo de tu gabardina y caminas hacia la cafetería…

Ya ahí, te tomas cinco tazas de café, ahora si de café y no de agua estancada, mientras te dispones a observar la intimidad de cada uno de los que comparten tu espacio.

Primero te fijas en la mesera a la que no le falta hombre que la desnude con los ojos cada vez que se inclina para servirles más café, tiene las manos manchadas, deformes como se deforman cuando los viejos tienen artritis reumatoide deformante, toda ella está encorvada y la calvicie de su cabeza no es uniforme, tiene los ojos en blanco y está ciega, sólo tiene tres dientes que mas bien parecen pedazos de madera podrida por el agua.

Luego observas al elegante burócrata que toma té a las seis de la tarde; arrastra pesadas cadenas de sus tobillos, tiene toda la espalda flagelada de la misma manera que el gobierno lo hace para sacar confesiones a los presos, en su portafolios no carga más que con la humillación de las violaciones en prisión con su firma en la esquina inferior derecha del documento, y en una mano mutilada carga una fotografía de una familia que no gana ni el salario mínimo.

Después ves a un triste cuarentón de pelo enmarañado que toca su guitarra; viste bien y sin lujos, con lo que es justo y necesario, la sonrisa se le desborda de la cara y te das cuenta que en la tercera mano tiene un corazón palpitante como el que tu mides todas las mañanas, con la diferencia que el de él tiene un tamaño considerable y late a un ritmo constante, mientras su mano lo ofrece a todo el que pasa junto a él.

Sin darte cuenta, has derramado el café y entonces, cansado de ver la fascinante realidad de esa gente, te vas de la cafetería dejando como cuenta una deuda de cinco monedas.

….Llegas a tu departamento en la noche, a la hora que los lobos se comen a las zorras, te encierras, haces toda necesidad fisiológica cerciorándote antes de que el duende no volvió a poner ahí la cinta métrica.

Finalmente, como todos los días y todas las noches, cansado de tu realidad te metes en la taza del ficticio café; te cuesta menos trabajo que la noche anterior a la anterior –ya que la anterior estuviste ocupado en otro asunto- y, como lo comprobaste al ponerte la gabardina esa mañana, te estás encogiendo.

La Maga*

Cuento Sin Nombre. Parte I

2009-08-26T11:54:00.000-07:00

…El ambiente esta caliente. La ropa se adhiere a la piel de un modo insoportable, el cabello se pega al cuello, las gotas de sudor corren por la frente y desembocan en la boca dejando su sabor salado, la respiración es cada vez más difícil y entrecortada, la densidad del aire no permite que éste entre a llenar tus pulmones y te mueres ahí, suspendido en el abismo. Te asfixias y no puedes gritar por el temor a que se escape por tu boca el último aliento que tienes para vivir un segundo más. Quieres moverte, e intentas sacudirte inútilmente para darte cuenta de que todos tus miembros son más pesados que tu mismo y no tienes la fuerza necesaria para arrastrarlos.
Entonces, solo entonces, deseas morirte de una vez. De esa forma no tienes que seguir soportando el asqueroso calor, tampoco necesitarás respirar y se disipará todo miedo. Ahora si la muerte parece seductora, hasta le ves cuerpo de mujer; incluso encuentras cierto parecido con la puta que te tiraste una noche anterior… Pero a diferencia de ésta, la muerte no se entrega, solo se ríe de ti y camina en círculos a tu alrededor y sus ojos repasan todo tu cuerpo; finalmente se acerca y acerca su cuerpo al tuyo, y cuando crees que finalmente vas a poseerla y terminar con tu martirio… dejas de navegar en tu café.

…Está asqueroso, ni siquiera tiene sabor a café, pero cuando tu economía no da para más y tu vicio persiste en que lo satisfagas, terminas tomando cualquier cosa que se le parezca.
Le pones mas azúcar para disfrazar el sabor de agua estancada mientras escuchas a la pareja de al lado discutir otra vez, pero la discusión la sofoca la sinfonía número nueve de Beethoven que escuchas todos los días, de todos los meses, desde que tienes memoria.
Cierras las persianas de la ventana como todas las mañanas, ese maldito duende siempre ha de abrirla en la noche para intentar derretirte con la luz del sol.
Abres la gaveta apolillada para sacar algo que calme tu hambre, pero solo encuentras el mismo pan rancio con moho que te prepara tu instinto de sobrevivencia; te lo comes resignado.
Luego te diriges a la esquina del cuarto que utilizas como baño: una bacinica, una cubeta con agua que nunca tienes que preocuparte por llenar por que siempre el mismo duende que intenta matarte con la luz, te prepara el baño; y la mitad de un espejo…espejo que has tapado con una franela negra, en un principio para no descubrir una nueva arruga en tu cara, ahora solo por costumbre y por que te has olvidado de cómo eres. Tampoco te interesa saberlo.

Abres el compartimiento que tienes en tu pecho, te sacas el corazón –como todas tus rutinarias mañanas- para empezar el ritual ya acostumbrado. Intentas que no se enreden las arterias en el momento de sacarlo de tu pecho, y tienes especial cuidado con la arteria azul. Mientras late el corazón en tu mano buscas la cinta métrica – ¡ese estúpido duende todo lo mueve de su lugar!- finalmente la encuentras dentro de la bacinica, esta algo oxidada, la frotas con tu pantalón, y entonces mides el diámetro y circunferencia de tu corazón esperanzado de que haya aumentado un poco, pero te das cuenta que ha perdido medio centímetro… Vuelves a acomodar las arterias y levantas las costillas para acomodar tu palpitante corazón en el pecho otra vez. Apuntas el nuevo dato en una gráfica que tienes en la pared.

El día está como todos los días de un caluroso verano, nublado y con un frío que te entume todo lo que desde la noche anterior tienes entumido. Aún así te dispones a salir a la plaza de armas para ver con cierta repulsión a la anciana que alimenta esas horribles palomas con cuerpo de esfinge… ahora lo recuerdas, la franela negra está en el espejo desde que viste el ultraje de ser viejo a través de esa anciana. Te pones la bufanda alrededor del cuello y una gabardina negra que cuando te la pones, notas que las mangas te quedan seis centímetros abajo de la muñeca…Que extraño, me estoy encogiendo… y con éste pensamiento sales de tu departamento número 3, mientras ves a la mujer de al lado que sale con una destartalada maleta azotando la puerta y cuando pasa frente a ti te sonríe, esfuerzo que tu sabes inútil por que puedes ver que se esta pudriendo.

La Maga**

...Hier...

2009-06-25T10:34:00.000-07:00

Comprender el abismo infinito y entender que la chispa se apaga.
Saber que los lazos se acostumbran y que ha muerto la visión pasada.
Es aceptar la burda resaca.

Esperar el fénix del pasado y encontrar que tu cuerpo toma su mano.
Aceptar que las almas no se fusionan y que los deseos son encontrados.
Es lastimar el corazón enamorado.

Entender la dependencia absurda y combatir las torpes ataduras.
Descifrar la evolución compartida y admirar que las almas decidan.
Recordar la añoranza perdida y encontrar el sendero de nostrae vida.
Es regresar al futuro del séptimo enigma.

*La Maga*

Rendez-Vous Avec La Liberté Maîtresse

2009-04-26T19:34:00.001-07:00

Significativos sustantivos alados galopan con verde desenfreno atropellando añoranzas de recuerdos, sí, de sueños y sentimientos, de literatura de vida, de reloj loco, de tiempo impuntual, de manecilla suave.
¡Qué bonita cadena! Dorada y acorde. Acorde como cuerdas, como cuerdas de guitarra. Estoy enamorada de los trastes. Ayer vomité letras lloronas.
Existen los atardeceres seguros pero no encuentro las realidades amigas.
¿Dónde está la libertad niña? La dejé perdida, seducida por los ojos felinos de una cintura fina, de un escote amargo envenenado de opio.
Quiere que le quiera, quiere que le quiera más.
Esclava dulce de tu libertad coqueta. Reina helada con mirada altiva. Sonrisa de desprecio frente al sacrificio humano. Arterias abiertas en libertad genuina. Temor sofocado en sonrisa confundida.
En mueca.
En media vuelta.

La Maga**

Say What You Mean...

2009-04-21T15:29:00.000-07:00

...Mean What You Say

De Dead Can Dance para La Maga*

Capítulo 68

2009-03-18T17:12:00.000-07:00

Rocamadour, a mí como a ella también me gusta decir tu nombre. También me gusta escribirte aunque esto no vayas a leerlo nunca. Tal vez cuando lo leas no lleves este nombre, Rocamadour. Si es que lo lees. Si es que existes.
Te imagino Rocamadour y me pregunto si te heredará su corazón de poeta. Un día tendrás destellos en tus ojos. Tal vez un día una mano femenina dibujará surcos en tus párpados, en tus párpados y en tus pulmones. Yo la vigilaré celosa, Rocamadour. Te diré que la fantasía existe sólo en la franqueza, te advertiré sobre su belleza altanera, acariciaré tu corazón de poeta.
Rocamadour, tal vez vas a seguirla encantado, entonando versos y castillos alados. Te diré que sonríe con hielo, que el elixir que te da también es veneno. Te advertiré que es princesa desierta, endiosada con coronas de espinas certeras.
Tú le regalarás hechos, velarás sus ojos despiertos, dormirás en sus cabellos ajenos.
Yo la conozco Rocamadour. No quiero que te inyecte flagelos. Me dirás que su cuerpo es tu templo, que tu amor son dos viajes de encuentro. Yo por mi parte voy a acariciar tu cabello. Confirmaré que te dejó sus labios solitarios y viajeros. Repasaré en ti sus manos que antes tejieron con cuerdas nuestros lamentos. Sentiré en tu abrazo su sueño bohemio.
Te conozco tan bien Rocamadour, te conozco tan bien por que conocí su llanto, su risa y su silencio. Y la conozco a ella, conozco su libertad y su engaño de piedra.
Te pediré que la dejes, que vueles y te aseguraré que también lo hace ella. Pero conozco Rocamadour tu respuesta. Entonces cerraré los ojos y desearé que con prisa te encuentres frente a su danza que fluye y envenena. Por eso espero que también te haya dejado su evolución fantástica y duradera, para que no te someta a sus poderes de amazona hechicera.
Quiero que te le parezcas tanto Rocamadour, que cuando yo te mire recuerde que también fui princesa vanidosa y somnolienta.
Rocamadour, Rocamadour, Rocamadour. ¡Qué niño te ves brincando sobre la rayuela!
En este momento te escribo y te deseo que te le parezcas cuando te encuentres con sus filosas manos de seda.
Parece una niña, no confíes en su mirada tierna.
Pero ella no es mala Rocamadour. Seguro te quiere. Es sólo que se viste de dragón y a veces de sirena. Se hipnotiza con cristales y campanitas. Se descubrió volátil y etérea.
Es por eso querido Rocamadour que no te alejo de su mirada risueña. Podría si quisiera. Pero no. Por que te quiero tanto a ti… ¡Amo tanto tu alma gemela! Por eso lloro contigo y con tu hada de alas morenas. Me gusta cuando los veo mirándose a los ojos en una fracción entera. Te lo advertiré otra vez, ahora deseando que vueles y aterrices dentro de su cavidad placentera.
No debes alarmarte Rocamadour. Se que no lo entiendes ahora que te veo jugando con tu inocencia.
Rocamadour, Rocamadour, Rocamadour. Tu nombre me envuelve y me seda. Me prepara a resistir la tormenta.
Mi querido Rocamadour, espero que te herede su hermosa alma de poeta.
Mon amour, Rocamadour, mon cœur.

La Maga**

Pluie après la Sécheresse

2009-03-04T22:17:00.000-08:00

Aujourd’hui je sens que mon coeur est plus étroit. Il semble être la primauté de mes pensées. C’est pour ça que j’accueille ton façon de penser. Néanmoins, mes vieilles coutumes repoussent telle manière d’être. Elles ne sont pas soumises á tes désires. Tu m’as dit que tout le monde a un délai pour changer sa mise. Je ne crois pas. Tes attitudes sont sous réserve de mon cerveau. Par ailleurs, je me rends compte que, bien que tu ne veuilles pas, ton cœur poursuit mes rêves.

**La Maga**

Primauté de Parole

2009-03-04T16:45:00.000-08:00

Se presentó ante mí con figura de sequía. De escasez de agua, más no de falta de vida.

Se mantuvo inerte, intacta, musicalizada por sensaciones certeras y bruscas, tan bruscas que dejaron las palabras sofocadas, tendidas letras arriba.

Las miré indiferente, las removí suplicante, las guardé esperanzada.

Hoy en caída libre de histeria, de comportamiento y de huida me encuentro deletreando un deseo incontenible de trazar sonidos, de dibujar historias, colorear ideas y matizar notas suspensas que encuentren tus ojos, y los de él, y los suyos y los de aquél que observan descifrando la simpleza de mi sequía.

Tal vez con las ramas secas que me quedan debiera prender la hoguera para que arda desafiante mi risa que acumula estas palabras vagas y altaneras.

Tras cerrar los ojos un momento y trazar pinceladas cautivas, libero la sonrisa y claridad que me permita, a partir de ahora, volver al vicio de las letras.

**La Maga**

Capítulo 7. Rayuela

2009-01-15T20:40:00.000-08:00

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Capítulo 7. Rayuela. Cortazar.

...Sans Parler...

2009-01-14T18:31:00.000-08:00

Densa, oscura, se cierne y asfixia, difusa, eterna y ya conocida.
Hoy soy como bala de plata asesina, veneno certero y perpetua caída.
Ahora pareces espíritu antiguo, temo el pasado pariente al presente. Me detiene a ceder, me incita a correr, me inspira permanecer.
No quiero encontrarte en delirio, no quiero atinarme ajena al respiro.
Si hoy tiene nombre, ¿lo tiene mañana también?
Hoy siento mi espíritu adusto y vacío.
Ta manière d’être, ma manière de comprendre. Pourquoi pas?
Enfermo quimérico, fría de hielo, profundo, exacto y perpetuo.
Duele el silencio, golpean tus puños de acero.
Hoy soy como grito iracundo en deshielo.
Eres arcano de sueño soñado.
Destierro.

La Maga**

Couleur de Rose

2008-09-27T12:53:00.000-07:00

Fue el vestido rosa tapujo exacto en disimulo de la sangre tempestuosa que fluyó embistiendo contra la resurrección de memorias y rencores encarnados en la ausencia de ignorancia.
¿Qué veías a través de los cristales que repasaban el deslice rosa y vertical?
El rasguño de tu espalda fue transparencia de mi odio apasionado, de comunión perfecta, de silencio suspenso. Enamoramiento empírico.
¿Qué sentías recorriendo anhelos desnudos en ambiente rosa y corporal?
Renovación dubitativa la que se muestra en realidad alucinante del pasado, para bien y para mal, en fusión de rayuela y raciocinio mediático.
¿Qué buscabas con el deslice penetrante del séptimo capítulo Cortazar?
Acusaciones falsas. No eres tú. No soy yo. Es el ente indescriptible que renace entre esta conexión sui generis de vasta conmoción.
¿Qué sentenciaste cuando expresé deseos rosados?

**La Maga**

Je te dis la vérité

2008-09-03T20:10:00.000-07:00

Quelques fois je pense à l’histoire que nous vivons.
Tu m’as demandé, qu’est-ce que tu as pensé?
Tout le temps j’écoute l’orage de ton cerveau, la question de notre amour, le mensonge de ton parole.
Notre manière de commencer est-là.
Où ?
Dans l’espérance de la journée d’hier, de l’amour d’un à sept et de la menace de rien.

**La Maga**

Mitología Roja

2008-08-20T21:43:00.000-07:00

Existió una conclusión sonora que bifurcó historias.
Mitología que se encarna en burbujas plásticas.
La velocidad del miedo que transporta grabados de memorias.
Solemne entierro de conexión sinfónica.
Sonrisa cristalizada en hipoteca helada.
Pasado inmerso en presente manso.
Repaso alegre de fluido difuminado.

*La Maga*

Augurio de la carne decrépita

2008-07-18T20:25:00.000-07:00

No existen grandes diferencias pues todos pueden ser compatibles en el momento en que las piernas se abren, se aspiran lo peces de la boca, se aferran las manos a la agonía de las redes, se inventan palabras de miel y azúcar, se recorren las células muertas, se adivinan los espasmos placenteros, se sonríe estúpidamente en escena, se funden lentamente en ternura aparente y se concluye en entrelazo de perfecto delirio putrefacto.

Qué hermosa es la consciencia y qué perra es la compatibilidad múltiple.

Qué suciedad embargan mis huellas dactilares, me doy cuenta cuando observo que hoy he decidido escurrirme asquerosamente y que las visiones ateas y embargadas de gangrena se retuercen a mis pies tras mi desencanto.

Dulce vicio de alcohol franco, de tabaco crudo, de heroína brava.

La Maga**

Veces sin Pausa

2008-07-14T21:16:00.000-07:00

Existen veces que me envuelven tus alas negras y tu sonrisa amarga de mirada angelical y entonces desvanezco en tu regazo emancipado de toda sensación cercana a la alegría con tus manos vaporosas de lluvia caída y desfallezco en palabras anímicamente entrecortadas que se elevan y se mezclan en aceite y descubro que quiero encontrarme con tus ojos de vampira para convertirme en polvo y entonar delicadamente todas las melodías solubles en sangre que se encuentran entrelazadas con estas sensaciones endemoniadas tan bien conocidas por tu cabellera de noche que teje redes húmedas enamoradas de mi corazón inerte rodeado de arterias en sequía congelada de tu más profunda pasión intensa eróticamente penetrante y sin pausas como este texto árido que se encuentra en desmayo congelado con hielo de tu ártico insensible y titiritero que mueve estos hilos con sarcástica dulzura de comparación creciente entre mi mística de alegría ambulante y mis días de avalancha y de tormenta de lluvia ácida y pulmones disecados en transpiración constante con ganas de dormir eternamente en lecho de plumas y seda caliente como analgésico de las sensaciones hirientes que tan bien tienden a reproducir tus eternos pasos en mi mente confusa y divergente a mis días de hada y tan cercanos a mis noches de sequía amarga que carcome cada célula espiritual y sumerge entre corales y arrecifes encantados mi felicidad enamoradiza que hoy permanece tan ajena a mis ojos y que intenta reflejarse en tu mirada vana y robar mi espiritualidad encapsulada para significar este desconsuelo que avanza sin pausas.

La Maga**

Femme de la Nuit

2008-06-29T19:07:00.000-07:00

Porte altivo de ojos hipnóticos danzantes de gracia con paso de tacón, de sonrisa mística envolvente en copos de nieve, de frío delicado, de calidez flamenca.

Apariencia soberbia de princesa helada, de hechicera oculta en rastros de niña, de destellos venenosos y anzuelo mortífero de sultana oscura, de maleficios fatales que surgen de su copla.

Misticismo nebuloso de imposible lectura, traslúcida en reflejos tibios en alfa de profundas pretensiones, sensaciones, amores y pasiones; en suspiros de metamorfosis a gemidos ligeros de intensidad creciente, de araño sangrante y dulce, de penetración ilusoria en desafíos de estrofa: la vida, la muerte, la eternidad.

Acordes de música en caricias rítmicas, espalda que finge ser traste, cadera vestida a modo de caja de resonancia, cabello de cuerdas y manos de poeta dibujando notas que se escurren sigilosas en pisadas armónicas, en cavidad mágica de humedad tersa donde resbalan sonatas nocturnas de germinación vaporosa.

Figura imperiosa derrocada, fundida en abismales dimensiones de detonación enérgica, de sensualidad musicalizada en castañuelas, de trovas lastimeras en erotismo alucinógeno, de pasiones enamoradas en francés-Cortazar.

Dama camaleónica de hielo en desmayo eterno de fugaz reencuentro enamorado.

La Maga**

...Fairy Tale...

2008-06-23T20:20:00.000-07:00

Je te peux dire que je suis une fille qui voudrait être fée
La forêt est une maison jolie et l’orage chante une chanson pour amuser mes jours.
Les nuages jouent avec les souvenirs de mes histoires de princesse et le ciel est une fenêtre pour tous mes amis.
Mais une fée se sent morte parce que sans amour la magie n’existe pas.
Alors, voler avec mes belles ailes pour te trouver.

La Maga**

...C'est ta Faute...

2008-06-20T22:36:00.001-07:00

…Yeux d’eau…
….Cœur en cendres…
…Amour de sable…
…Yeux comme fenêtre…
…Mes mains aiment tes lèvres…
…Rendez-vous avec ton prénom…
…J’aime la vue sur ta maison…
…Tu voudrais téléphoner à mes désirs…
…Je te demande : Qu’est-ce que tu vas leur dire?...
…Tu ne dormis plus…
…Est-ce que tu joues ?...
…Une lune pour danser !...

...S’il vous plaît…

La Maga**

...Un Cercle Fermé, Un baiser Ouvert...

2008-06-18T13:59:00.000-07:00

De forma inesperada se conjugaron las miradas, los segundos de duda se fusionaron con el deseo imperioso de un lazo que hasta ahora se muestra inquebrantable, todas las palabras fueron inefables y atentos al discurso se transportaron a tierra lejana, a dimensión metafísica donde ella siente que sus piernas vibran, que se fundo en él mismo, que por segundos cruza aquel puente ahora levadizo.

Y sus palabras se remontan en alas de la verdad y en plena conciencia ella sonríe por que entiende que la historia no puede vivirse entre almas extrañas y ajenas. Ella entonces lo lee y se remonta a calles grises de Londres y París repasando historias casi literarias y la felicidad es perpetua y se aparta de cualquier expresión ajena por que en el humilde prado que en edén fue transformado ella lo encontró transparente y en ambiente de sabio círculo cerrado enamorado.

En los instantes de fugaz colapso se mostró milagroso el poder del dios perfecto que con hermosos sucesos esporádicos conjugó emociones, risas y declaraciones en instante destilado vestido en lluvia para que a partir de entonces no encuentren en analogía su corazón llorando.

Ella no ha confesado que su cuerpo tenía deseo de la memoria de los brazos, del olfato, del filtro enamorado; ni que cada partícula cósmica de espiritual esencia se volcaba honesta en el reconocimiento abstracto. Por que es así, todavía encuentra pertenencia de su existencia a su nombre italiano.

Clímax de lo incierto, orgasmo del pasado, éxtasis del tomo consumado en contacto robado, sustraído con descaro que ella ha perpetuado en minutos finitos en memoria, en uno, en noexistepalabra calificativa, en dos, corazón desaforado, tres, abrazo delicado e insensato, en cuatro, estiramiento inútil del tiempo precipitado, en cinco, remiendo de beso sacro, seis, Sinatra cantando, sept, en francés y con sortilegio de encanto.

La Maga**

Livre II

2008-06-17T15:22:00.000-07:00

…Hier tu as été ciel…
…J’ai été nuage….
…Hier mon cœur a chanté une chanson…
…Alors, nous n’aimons pas la confusion…
…Je t’ai donné mon sourire…
…Tu m’as ouvert tes lèvres…

La Maga**

En ciertas ocasiones no hay lugar para decidir....

2008-06-15T21:28:00.000-07:00

....porque simplemente hace tiempo que decidimos.

De Sr. Javier para La Maga**

Secuela Musical Alucinógena

2008-06-14T20:32:00.000-07:00

Podemos leer tu mente difusa y adivinar el pensamiento de convertirte en viento, en cristales infinitos que navegan y se pierden en paraísos de hielo.

Ting, ting, ting hacen los cristales que surgen en los poros y se levantan imperiosos, delicados y volátiles sobre cada pensamiento alado y entonces se dispersan y aterrizan en París.

De reojo vislumbran el club de la serpiente y bajo Les amouroux du Havre se vuelven lluvia y gotean tuc, tuc, tuc sobre el cabello de La Maga quien voltea y canta Mon amour t'en fais pas...

Y bajo una nueva oleada los vidrios transparentes se levantan dinámicos sobre montañas mestizas con rostros dolientes y resuena su voz entre algún capítulo perdido …es que es más fácil hablar de tristeza…

Se transfiguran, ya no queda transparencia bajo las tonalidades marrón de los granos de café y ya es mi pensamiento mi mano que toma un puñado y lo esparce sobre tu espalda blanca, violín que solloza y karma.

Trin, trin. Como tú.

Grano que metamorfosea en cenizas une pièce sans fenêtre avec vue sur mes pieds, ceniza soluble en agua y agua corrosiva de lluvia ácida clan, clan, clan y do menor. Que aburrimiento el polvo hasta tomar forma humana de pareja de tango, de amouroux du havre, y entonces i’m your princess for a night, maybe forever, we were dancers in the rain and it still remains.

Just a sunny day in Paris… antes de dejar de bailar con los brazos entrelazados bajo el aire que ya no sabe amargo para que entonces tu tímpano atento sonría cuando de mi boca surgen palabras vagas en francés imperfecto…mais je suis nuage… y me disuelvo en tus manos como delicado polvo blanco que se eleva a contraluz en torbellino claro de alcatraces difusos de polen alucinógeno y paredes cándidas con siluetas en caravana franca.

Nube espléndida de tormenta que encarna en opio aspirado en ritual sagrado entre serpientes y rostros indios de colores y penetración perfecta de tus, sus, mis pensamientos vagos, enamorados, generados bajo cuerdas y esplendor de la lluvia delicada, opio sagrado, sacra aspiración bendita de mi esencia de humo.

Humo escandalizado en flor de estación que pierde la razón bajo las primeras luces de octubre, humo que retorna a su forma de viento, hielos y cristales, ting, ting, ting, tuc, tuc, tuc, trin, trin; conexión cíclica en ojos de mar verde profundo, impenetrable y brillante de mundo congelado en copo de nieve.

Podemos leer tu mente divergente que acompaña a la nieve hacia los polos nuevamente en bifurcación perfecta y media de reloj de arena. Arena dorada de destello cósmico, arquetípica de mis profundas pretensiones, sensaciones ajenas a toda tu configuración de célula muerta.

Después del viaje de alucinaciones quiméricas te encontramos abierta a tu espiritualidad inmensa para desmenuzar tu esencia en materia armónica de cristal, de lluvia, de café, de nube, de opio, de sonidos y melodía. Al final sólo de pura-hermosa convergencia perfecta.

La Maga**

De Cristal con Hipoteca

2008-06-13T15:47:00.001-07:00

Hoy comienzo a entender por que me quedo dormida todo el día. Ya no me levanto puntualmente a las siete. Y el baño me sabe a monotonía.

Me pregunto casualmente si será que tienes nombre de estrella fugaz.

Hoy tengo un castillo de cristal amueblado con recuerdos; tiene la misma forma que aquella burbuja impenetrable que me rodea. Misma burbuja que se transparentó un poco después de To Sheila.

Hoy la sonrisa es efímera y si se asoma transitoria te regala mi humanidad que no se muestra con tanta hechicería.

Tal vez si soy magia, pero magia inalcanzable, ajena de mis manos tanto como de las tuyas. Alma impenetrable.

Hoy sabe amargo el chocolate.

Fluido honesto, dulce y de cariño eterno.

¿Se difumina?

La Maga**

Une histoire n’est pas spéciale...

2008-06-13T11:45:00.001-07:00

...quand tu la répètes avec n’importe lequel.

La Maga**

Une lettre pour une personne raisonnable

2008-06-12T11:47:00.000-07:00

Te diré yo lo que no escucharás ni de su boca ni de sus manos.

Se alejó por que antes nunca se fue por completo, por que durante días y meses siguió delicadamente cada uno de tus pasos, como sombra, como ángel guardián, sin que tú lo notaras o supieras.

Antes se alejó por que tú se lo pediste y se mantuvo al margen reflejando señales a las que tú pudieras dar lectura.

Hace unos días decidió que se alejaba por que se descubrió ya sepultada, y los muertos sólo deben permanecer en el cementerio o en el cielo si se tiene un poco más de fe.

Se alejó por que descubrió que le dolía y sólo paleaba el dolor ese sentido que tiene de justicia.

Se alejó por que entendió que esperar no tiene sentido cuando no se sabe que se espera.

Concentró toda su energía – y así se lo dijo su arquetipo mayor – en despegar sus ojos de tu vuelo para entonces, sólo así, vivir la evolución aquella de la que se jacta y no ha logrado siquiera comenzar.

Y durante el breve lapso que duró su au revoir se encontró mintiendo a su coeur en francés, repitiéndose a lo largo de los día el diálogo eterno, una, dos, tres veces en todas sus versiones, en todos los escenarios, en cada postura:
-(Ton prénom), m’aimes-tu?
-Pour toujours.
-Sept.

Después del desvarío se vislumbró envuelta de respuestas y preguntas, pero en general: ¿A ti te produce nauseas la incertidumbre? A ella se las produce la verdad; así, la misma, con todo y la fuerza para cargar al mundo y para recitar una poesía con miles de versos; con la misma sonrisa –hoy mueca- de abra cadabra y te saca del sombrero.

Eso era hace unos días, tal vez olvidaste que esta ciudad es pequeña y yo te diré lo que no te dirá nunca:
-Es que no se…
-Si, dime…

Y entonces fatalidad. Golpeó tu recuerdo con los puños, mil veces, llena de odio y de dolor, como Aurora, con la misma intensidad con la que vidas atrás te dijo Je ne t’aime plus… je t’AIME. Es que entonces descubrió, una vez más, que la suplantación no viene de un alma por otra, viene de la prostitución de las reliquias, de usar las mismas palabras, las mismas formas, quien sabe tal vez hasta la misma música, los mismos nombres, la misma magia que pensó que era única, de ustedes dos, la que guardo en el cofre protegido por flores y siete picas. Y piensa: dale más tiempo y quizá hasta el mismo número.

Yo, que hoy vengo a contarte lo que no te dirá nunca, la he visto primero en el cuarto de servicio rodeada de cajas como muñeca fea, después confundiendo lágrimas con agua que gotea sobre su cabeza.

Y piensa, por que razona que la confusión todavía se viste de esperanza, justo por que no se tiene certeza de nada, todavía puede esperarse por que se tienen por lo menos dos opciones. Pero después de la verdad ya no queda nada. Que placer la confusión.

Antes se alejó para convertirse en fénix, hoy se alejó por el sentimiento quejoso de la alevosía al pasado y al amor.

Te lo digo yo, La Maga**

Mon cœur m'a dit

2008-06-09T22:43:00.000-07:00

…Le cœur m’a demandé : Hier j’ai rêvé qu’il était ici. Est-ce que tu penses encore à lui ?...
…Non. Je lui ai dit…
…Et il réplique : Moi aussi…

La Maga**

Maga:

2008-06-09T14:34:00.000-07:00

Todavía no comprendes, o comprendes pero no quieres entender que nunca podrás transitar de manera independiente sin implicaciones directas sobre otros caminantes.

Los caminos jamás se bifurcan completamente; por el contrario permanecen enlazados a través de mágicos encantos rodeados de posibilidades y deseos y tu corazón adquiere responsabilidades también frente a las sombras que te rodean y se alimentan de aquel lazo que une divergentes.

Todavía no quieres entender que tu humanidad y la de ellos requiere las palabras, ustedes se alimentan de su transparencia y su sentido lógico matemático; no quieres reconocer que la magia a la que atribuyes cada acontecimiento mediático converge con tu condición humana, de Maga-Talita.

Tienes que repetirte con voz clara cada premisa y no esperar a encontrarte arrodillada frente a retazos de corazones marrones, desteñidos y opacados por tus destellos incontenibles vestidos de burbujas pequeñitas e ilegibles.

La perfección no puede conquistarse sólo con hechizos, tampoco sólo con racionalidad.

Se te ha mostrado claramente que tus decisiones vestidas de amor propio sólo adquieren su pureza innata si mezclas delicadamente letras directas con tu alma desnuda y polvo cósmico fantástico.

En este momento das cuenta que te cubres de incoherencia luchando incansable y desinteresadamente por almas dispersas cuando en un principio no reparas en aquellas que te miran suplicantes y vestidas de vulnerabilidad.

Entiende de una vez que no es necesario el lamento, tendrás que dormir los ojos now there’s fear again, aspirar cada partícula volátil del ambiente, despedir el aliento fresco y en reconciliación para entonces sonreír y repasar estas palabras tuyas que te aleccionan delicada e imperiosamente.

Hoy tienes que entender que serás magia cuando logres conjugarte con las sombras humanas en franca lucidez de tus anhelos y pretensiones.

La Maga**

Bajo el Efecto Chocolate

2008-06-05T14:01:00.000-07:00

Un vacío en comprensión, mi pecho canta una sola canción que dice sola, un minuto, dos, sola.

El polvo con viento que transpira pretensión, renovada reivindicación, reclamación que canta sola, embriagada sólo de ficción, sola.

Lágrimas de refrescada condición, un francés adiós, suspirada posición que canta sola, en mi cuarto vacío pienso en ti, sola y miro el reloj, sola.

Endeble sensación, firme decisión, telarañas tejiendo el corazón que canta sola, un día o dos, sola.

Altanera perversión, delicados sueños de rencor, tu imagen corrosiva se esfumó, piernas largas en respiro y cantan sola, se columpian mis piernas al sol, sola.

Sangrante evocación cuenta cinco, seis, ocho, sin agosto que canta sola, un beso o dos, sola.

Futuro emancipado de tu resurrección, arrancando tu esencia con pasión que canta sola, pisadas tuyas en mi corazón, sola.

Desterrado tu burdo corazón, exiliado vitalicio de la Place de la Concorde parce que Nancy est morte, y canta sola, el alma se me va y en la cama la empiezo a buscar, sola.

Fumando la época de evolución, incinerando el amor y la pasión, respirando mi medio corazón que entona sola, crece mi ansiedad, sola; subsistencia fénix sans ton prénom, remiendo de mi vida en el sillón que canta sola, el tiempo que pasa, sola, existencia trascendente de liberación que canta sola, el tiempo que mata, sola, tu n’existes pas, ya no queda nada y sigo yo sola.

La Maga**

Mon Petit Adieu Définitif

2008-06-02T18:43:00.000-07:00

...Je suis venu par dernière fois...
...Ce moment m'a dit que je suis mort...
...Tu peux profiter de ta liberté et ton amour...
...Et tu peux dire que c'était mon desicion...
...Je sais que ma vie est très loin...
...Je t'aime...
...Mais je sais que c'est le temps pour dire au revoir...

La Maga**

Camaleónica

2008-06-01T22:16:00.000-07:00

Camaleónica. Camaleón que escupe palabras que perdieron la simpleza extraordinaria que tanto tiempo atrás fue maravilla de lo auténtico, de relación estrecha y ahora transformada en vínculo soluble en agua.

La sentencia ya empieza a asimilarse, entendiendo que el pasado es pasado tan estático como la imagen en blanco y negro que todavía, esperanzada, se mantiene en el espejo.

Todavía algunas veces las letras de consuelo y complicidad se alzan en la memoria, así como todos los secretos desenmascarados y el arroz japonés.

Todavía se perciben los arañazos en el muro que ahora se alza impetuoso impidiendo renovar el lazo; y son sólo los restos del intento desesperado de seguir formando parte de la historia para no convertirse en una letra desgastada impresa sólo en una página.

Se agotaron las opciones y ya sólo se percibe como un personaje memorable, querido y hoy difuso, ajeno e impenetrable.

Camaleónica. Camaleón que derrama lágrimas nostálgicas que sucumben al paso del camino incierto.

La Maga**

Comienza el Final

2008-05-30T08:50:00.000-07:00

Hoy el aire sabe amargo. Los sesenta segundos del minuto gotean sobre mi cabeza.
Cada tic tac trae consigo un eco que se dispersa en el espacio. El que antes ocupabas tú.

Hoy todo me queda grande. Sobran sillas, espacio en el sillón, peldaños en la escalera, espacio en el baño, almohadas en la cama, la mitad de la comida, música en la fiesta, la mitad de la cerveza, las dos horas de película, el carro tiene un asiento de más, sobran mis tiempos libres.

Todo está impregnado de ti. Yo ahora vivo a la mitad.
Las noches me atormentan con el ardor de mi decisión. Y la luna mira sigilosa.
Espera ver acciones retroactivas.
Estoy intentando detener el virus degenerativo que amenazaba con peligro de muerte.
365 por 3 veces las que juro que las paredes negras me asfixian mientras me busco entre los escombros.
Estas huellas dactilares mías están sangrando sobre el cuerpo inerte de mi sueño desmayado.
La página en blanco ya no me da confianza.
Y no me queda ahora más que encender tu veladora frente a nuestra lápida. Aquella que construirán muy grande, suficiente para dos cuerpos.
Todo es absurdo, el argumento más lógico es bufón de mis sensaciones.
Y las paredes se siguen acercando.
Hoy ocultar la cara entre las manos es resultado de la impotencia de los abrazos.
No quiero que el tiempo haga amarillas esas páginas pasadas.
Temo lo ilegible del presente.

¿Cuándo?
¿En qué momento?

Cada beso prisionero escapa de la mano del suspiro. Uno por segundo.
¿Dónde está el camino amarillo? ¿Dónde quedó la flor azul?
En un acto de prevención y curación corté mis alas de hada. Y se cayeron las tuyas.

¿Volveremos a sacar la espada de la piedra?

¿Dónde te vuelvo a encontrar?

Puntos suspensivos.

III

2008-05-30T08:48:00.002-07:00

Y mis oídos crisparon de dolor mientras escuchaban atentamente la crónica de sucesos posteriores a nuestra muerte que has ocultado con tanta gracia que casi lograste pasaran desapercibidos.
Pero las palabras ajenas se transportan a mi tímpano, enviando señales eléctricas a las neuronas que necias transmiten sensaciones a mi corazón.
Y entonces la punzada de dolor se conjuga con la inercia de la sonrisa falsa, de acusaciones fatales, de cuestionamientos inútiles y de una caída infinita en el túnel oscuro y frío de Sabato.
El malestar lo provoca darme cuenta que la ilusión se propaga en todas nuestras realidades. Que el pasado no goza de resurrección, que el presente no existe y el futuro jamás podrá pactarse. Que nuestro discurso se burla a mi espalda y que, por si no fuera suficiente la ráfaga de acontecimientos mediáticos, descubro que mis alucinaciones matemáticas tienen más vida que tu corazón inerte y que no sólo perteneces a la noche de su cabello, sino que además te arrastras dulcemente obedeciendo el conjuro esquizofrénico que emana de sus más sombrías pretensiones.
Y entonces mando que arda en la hoguera la hechicera y a ti te contemplo vaporosamente incinerado junto a ella mientras emito palabras apenas leves conjurando nuestras resurrecciones paralelas.

La Maga**

II

2008-05-30T08:48:00.001-07:00

Nada golpeaba más que tus palabras mudas, que tu mano inerte, que las innumerables veces que me tope contra las piedras intentando encontrarte transparente, de todos los momentos en que me descubrí al margen buscando tu mirada o por lo menos cualquier rastro de aquellas palabras tuyas que me habían seducido tiempo atrás.
Ayer intenté volver en la rueda de los tiempos, difuminar con mi pincel los últimos momentos, vestirme de fortaleza, disfrazarme de sonrisa y me encontré nueva y dulcemente entretenida en esquivar memorias, contrarrestando tu esencia, envolviéndome en música con los ojos de vidrio y cristal para despertar con aquella soledad que acompaña toda una ilusión.

La Maga*

I

2008-05-30T08:47:00.000-07:00

Y es que tal vez todavía perteneces a la noche de su cabello y descansas en las memorias de sus recuerdos atemorizándote por aquel lazo próximo que la aleja de ti por todo momento.
Tal vez sólo te confundió la soledad sumada a los instintos pasionales del erotismo y dijiste palabras hermosas que me envolvieron con sus propiedades curativas y delirantes.
Tal vez te confrontaste con la decepción de estas vidas tan polares, tan distantes, tan llenas de pasados que continúan en tiempo presente; quizá fue abismal el desencanto. Casi puedo vislumbrar tu mirada baja y tu boca que se entorpece buscando palabras inútiles para llenar el vacío. Puedo imaginarte pensativo, inmerso en sensaciones bajo una luna espectadora que susurra respuestas a tu oído.
Tal vez todo son tan sólo configuraciones matemáticas de mis percepciones que suman pistas, multiplican factores, dividen el tiempo entre nosotros, derivan e integran intentando revelar los pensamientos que expliquen tus acciones.
En estos últimos tiempos, nunca hasta este momento, se presentan ante mi mis sensaciones transparentes, se presentan desnudas sin falsos pudores; en estos momentos el sedante son los acordes de la guitarra y esa música blanca que baila con el reflejo turbio de mi espejo.
Y que incierto me sabe el minuto que nos espera. Tan incierto como cierto lo sabemos.
Y que aguda se siente la apendicitis del corazón enfermo.
Y que lejano se vislumbra ese momento mágico y difuso, envuelto en niebla y en acciones automáticas regidas por la inercia de la noche y el enamoramiento adolescente que musicaliza la ciudad de la furia.
Y que sonrisas me generan las remembranzas escritas y tu ternura de niño, la complicidad que nos guió a este momento y la cosquilla eléctrica de tu presencia, los detalles y pormenores que concebiste deseando alcanzar la fusión perfecta, los días de encanto y la ilusión de la incertidumbre.
Hoy la incertidumbre es lastimosa, se queja buscando el elixir descansando en los trastes y las cuerdas, en afirmaciones melódicas.
Tal vez todo son sólo los delirios de una fiebre anímica de 40 grados que aqueja mis sueños de princesa y entorpecen tus pasos desvirtuando aquel que sea tu indisoluble amor enamorado.
Por esto y más, no lo sientas, alégrate por que tienes alas, disfruta el laberinto borgiano y recuerda girar siempre a la izquierda.

La Maga*

Séptimo Pecado

2008-05-30T08:46:00.000-07:00

No es sólo tu mente. Es la mente humana la misma mula terca que se obstina en materializar acciones contrarias al deber pero íntimamente ligadas a las más profundas pretensiones, fantasías y querencias endemoniadas.
Sin embargo, y aún con mi condición humana a cuestas, me vislumbro victoriosa sobre el pecado más mortal, el agravio más profundo contra el amor puro y apasionado; y miro hacia abajo y encuentro el cofre sagrado de tus reliquias -nuestras reliquias- consagrado al dios poderoso y magnánimo de siete unidades, custodiado por siete ángeles, por siete picas, por siete talismanes, rodeado de flores azules y música blanca.
Impenetrable, inquebrantable, con siete candados asegurados por tu magia.
Protegido por fuego eterno que arde sin consumir la madera preciosa.
Pero tu cofre ya no arde, se extinguieron las llamas con las lágrimas incontenibles de mis ojos de vidrio. Abierto de par en par. Lo has prostituido con un alma ajena al dios perfecto. Saboteado por un ejército de máscaras falsas, de risas estúpidas, de caricias que nacieron muertas, de entrega pasajera, de felicidad con sabor artificial, con pasión etílica, con besos que te saben a tabaco.
Y la música sonará difusa entre los recuerdos, se disolverá antes de llegar a tus oídos, y tu mano secará al conjugarse con la prótesis extensible que llevas a tu lado, las notas no serán melódicas, guardarán textura de burdel, de piernas abiertas.
Y la dulzura añorada tendrá un sabor amargo, y nunca jamás recuperarás el espíritu desflorado de la palabra fantástica que nos contiene a los dos.
Cuando lo concebiste ya era demasiado tarde. Tiraste el espíritu al vacío. Yo no me iré con él.

La Maga**

Un si

2008-05-30T08:45:00.000-07:00

Todo se vuelve recuerdos difusos. Realidad vaga e infinita. Repaso el momento desaforado cuando el ambiente se vio embriagado de música y de lluvia, de escenario vacío, de acciones controladas por ceguera.
Recuerdo las máscaras, las actuaciones de disimulo, la realidad pasada que creímos sueño y delirio olvidado en la inconsciencia.
Vislumbro mis ojos buscándote, tu boca llamándome, pretextos que buscan momentos y espacios, circunstancias perfectas, sutil eufemismo, señales ligeras, inconciencias resucitadas en una nueva realidad, y repetimos las acciones esta vez a la luz del día, sin cuestionamientos, sin justificantes. Y te rodeas de polvo cósmico y mi mano esparce luces en todas direcciones que se mezclan con las partículas maravillosas, y el discurso de la magia nos envuelve en nuevas miradas, en renacidos suspiros, preguntas curiosas, tardes ociosas, noches abrazadas de la mística surreal que se conjuga con copos de nieve que enfrían el ambiente, que caen delicadamente y llamas voraces que encienden y acaloran corazones, pasiones y risas de ultramar.
Finalmente se apodera de mi la memoria de tus palabras –las mías también- que danzan con la música que repites una y otra vez, que se convierte en himno, que se transforma en romanza de jazz.
Y se abren los ojos y flotan en la atmósfera los pensamientos alados que te impiden dormir y que me incitan a soñar.

Tal vez entonces desmenuzaremos sensaciones cronopias, verdosas y húmedas que nos mantengan en el encanto de la fantasía imperiosa que se trasluce en un ahora de dimensiones perdidas, difusas y ricas de destellos fugaces y magia por encarnar.

La Maga**

Años Luz Después

2008-05-30T08:42:00.000-07:00

Abrimos la ventana y dejamos que se filtrara entre nosotros la rueda de los tiempos.
El velo transparente del pasado nos envolvió con seda fina que entrelazó memorias cubiertas en urnas de cristal.

Recostamos la cabeza y con ojos dormidos viajamos por caminos paralelos, retrocediendo en los ayeres entre témpanos de hielo, máscaras ficticias, cartas sufridas, maravillosas y eternas; actuaciones de disimulo, sangre de fuego, escenarios diversos hasta descender suavemente en montañas aladas, rodeadas de espíritus fugaces y de niebla divina, con olor a lluvia y un cielo que llora del mismo modo que lo hacían mis ojos de cristal.

Revivimos la mística del suceso que se acompaño de música que ahora resuena hasta el fin del mundo y vislumbramos las manos entrelazadas bajo la atmósfera húmeda impregnada de tu perfume vago. Recorrimos los muros oscuros que murmuran y sonríen cuando notan el acercamiento tímido, apenas leve, titubeante y cálido. Reparamos en dos cuerpos fundidos por el alma que cantan con la tierra que recibe gozosa el agua derramada por el sol.

Admiramos el paisaje acogedor de la pureza encarnada en labios que se encuentran y riñen suavemente desconociendo el vacío, separados del mundo, en un sueño incontrolable.

Nuestros ojos despertaron transportados a una realidad diversa a años luz de la memoria mágica. Tres últimos acordes de guitarra musicalizan las risas que comparten emociones, que se jactan de la victoria del caballero amarillo de molinos de viento y el lagarto alado.

Entonces el impulso es auténtico y mis brazos estrechan fuertemente la caja torácica que guarda tu corazón puro y hermoso.

Entre piel negra faltó la lluvia. Y entonces comprendemos que la luna no llora por que tampoco lo hacen nuestros ojos tontos que se miran fijamente interpretando pensamientos ajenos, descifrando sensaciones propias con manos que adquieren memoria y repasan las mismas curvas y rectas que recorrieron tantos sueños atrás.

El ambiente se cubre de la misma neblina hermosa y lejana. Neblina que fluye como fluimos nosotros rodeados de vértigo y amor impetuoso.

Y entonces las bocas también adquieren memoria dactilar y aquellos segundos vestidos de seda nos saben a rosa que se funden sin espinas, sin mentalizar.

Los colores se disuelven y perdemos todos los sentidos, pues estos escapan y se focalizan en la mano que se aferra, en la lengua que juega, en el alma que se conjuga, en el amor y la pureza en penetrada realidad.

Al final y con amor gemelo contemplamos los últimos momentos desaforados y éstos no caben en mi sonrisa infinita, en la caricia eterna, en alfa y omega.

Regreso y surge un rayo de luz que ilumina mi semblante, mi mente y espíritu por que el lazo inquebrantable inunda mi esencia y la nueva memoria, reliquia sagrada, descansa imperiosa pues es el reflejo de nuestra dimensión exacta en la que siempre sobreviviremos.

La Maga**