Hoy me desperté y leí el periódico ensangrentado. Mi tierra llora sangre, mi tierra escupe sangre, mi tierra sangra dolor. No hay sepultura suficiente para todos los cuerpos, ni hay llanto porque a mi gente se le secaron las lágrimas. Las calaveras no se pintan de colores. Guadalajara, Guadalajara hueles -de sangre- a tierra mojada…
