Femme de la Nuit

Porte altivo de ojos hipnóticos danzantes de gracia con paso de tacón, de sonrisa mística envolvente en copos de nieve, de frío delicado, de calidez flamenca.

Apariencia soberbia de princesa helada, de hechicera oculta en rastros de niña, de destellos venenosos y anzuelo mortífero de sultana oscura, de maleficios fatales que surgen de su copla.

Misticismo nebuloso de imposible lectura, traslúcida en reflejos tibios en alfa de profundas pretensiones, sensaciones, amores y pasiones; en suspiros de metamorfosis a gemidos ligeros de intensidad creciente, de araño sangrante y dulce, de penetración ilusoria en desafíos de estrofa: la vida, la muerte, la eternidad.

Acordes de música en caricias rítmicas, espalda que finge ser traste, cadera vestida a modo de caja de resonancia, cabello de cuerdas y manos de poeta dibujando notas que se escurren sigilosas en pisadas armónicas, en cavidad mágica de humedad tersa donde resbalan sonatas nocturnas de germinación vaporosa.

Figura imperiosa derrocada, fundida en abismales dimensiones de detonación enérgica, de sensualidad musicalizada en castañuelas, de trovas lastimeras en erotismo alucinógeno, de pasiones enamoradas en francés-Cortazar.

Dama camaleónica de hielo en desmayo eterno de fugaz reencuentro enamorado.

La Maga**

...Fairy Tale...

Je te peux dire que je suis une fille qui voudrait être fée
La forêt est une maison jolie et l’orage chante une chanson pour amuser mes jours.
Les nuages jouent avec les souvenirs de mes histoires de princesse et le ciel est une fenêtre pour tous mes amis.
Mais une fée se sent morte parce que sans amour la magie n’existe pas.
Alors, voler avec mes belles ailes pour te trouver.

La Maga**

...C'est ta Faute...

…Yeux d’eau…
….Cœur en cendres…
…Amour de sable…
…Yeux comme fenêtre…
…Mes mains aiment tes lèvres…
…Rendez-vous avec ton prénom…
…J’aime la vue sur ta maison…
…Tu voudrais téléphoner à mes désirs…
…Je te demande : Qu’est-ce que tu vas leur dire?...
…Tu ne dormis plus…
…Est-ce que tu joues ?...
…Une lune pour danser !...

...S’il vous plaît…

La Maga**

...Un Cercle Fermé, Un baiser Ouvert...

De forma inesperada se conjugaron las miradas, los segundos de duda se fusionaron con el deseo imperioso de un lazo que hasta ahora se muestra inquebrantable, todas las palabras fueron inefables y atentos al discurso se transportaron a tierra lejana, a dimensión metafísica donde ella siente que sus piernas vibran, que se fundo en él mismo, que por segundos cruza aquel puente ahora levadizo.

Y sus palabras se remontan en alas de la verdad y en plena conciencia ella sonríe por que entiende que la historia no puede vivirse entre almas extrañas y ajenas. Ella entonces lo lee y se remonta a calles grises de Londres y París repasando historias casi literarias y la felicidad es perpetua y se aparta de cualquier expresión ajena por que en el humilde prado que en edén fue transformado ella lo encontró transparente y en ambiente de sabio círculo cerrado enamorado.

En los instantes de fugaz colapso se mostró milagroso el poder del dios perfecto que con hermosos sucesos esporádicos conjugó emociones, risas y declaraciones en instante destilado vestido en lluvia para que a partir de entonces no encuentren en analogía su corazón llorando.

Ella no ha confesado que su cuerpo tenía deseo de la memoria de los brazos, del olfato, del filtro enamorado; ni que cada partícula cósmica de espiritual esencia se volcaba honesta en el reconocimiento abstracto. Por que es así, todavía encuentra pertenencia de su existencia a su nombre italiano.

Clímax de lo incierto, orgasmo del pasado, éxtasis del tomo consumado en contacto robado, sustraído con descaro que ella ha perpetuado en minutos finitos en memoria, en uno, en noexistepalabra calificativa, en dos, corazón desaforado, tres, abrazo delicado e insensato, en cuatro, estiramiento inútil del tiempo precipitado, en cinco, remiendo de beso sacro, seis, Sinatra cantando, sept, en francés y con sortilegio de encanto.

La Maga**

Livre II

…Hier tu as été ciel…
…J’ai été nuage….
…Hier mon cœur a chanté une chanson…
…Alors, nous n’aimons pas la confusion…
…Je t’ai donné mon sourire…
…Tu m’as ouvert tes lèvres…

La Maga**

En ciertas ocasiones no hay lugar para decidir....

....porque simplemente hace tiempo que decidimos.


De Sr. Javier para La Maga**

Secuela Musical Alucinógena

Podemos leer tu mente difusa y adivinar el pensamiento de convertirte en viento, en cristales infinitos que navegan y se pierden en paraísos de hielo.

Ting, ting, ting hacen los cristales que surgen en los poros y se levantan imperiosos, delicados y volátiles sobre cada pensamiento alado y entonces se dispersan y aterrizan en París.

De reojo vislumbran el club de la serpiente y bajo Les amouroux du Havre se vuelven lluvia y gotean tuc, tuc, tuc sobre el cabello de La Maga quien voltea y canta Mon amour t'en fais pas...

Y bajo una nueva oleada los vidrios transparentes se levantan dinámicos sobre montañas mestizas con rostros dolientes y resuena su voz entre algún capítulo perdido …es que es más fácil hablar de tristeza…

Se transfiguran, ya no queda transparencia bajo las tonalidades marrón de los granos de café y ya es mi pensamiento mi mano que toma un puñado y lo esparce sobre tu espalda blanca, violín que solloza y karma.

Trin, trin. Como tú.

Grano que metamorfosea en cenizas une pièce sans fenêtre avec vue sur mes pieds, ceniza soluble en agua y agua corrosiva de lluvia ácida clan, clan, clan y do menor. Que aburrimiento el polvo hasta tomar forma humana de pareja de tango, de amouroux du havre, y entonces i’m your princess for a night, maybe forever, we were dancers in the rain and it still remains.

Just a sunny day in Paris… antes de dejar de bailar con los brazos entrelazados bajo el aire que ya no sabe amargo para que entonces tu tímpano atento sonría cuando de mi boca surgen palabras vagas en francés imperfecto…mais je suis nuage… y me disuelvo en tus manos como delicado polvo blanco que se eleva a contraluz en torbellino claro de alcatraces difusos de polen alucinógeno y paredes cándidas con siluetas en caravana franca.

Nube espléndida de tormenta que encarna en opio aspirado en ritual sagrado entre serpientes y rostros indios de colores y penetración perfecta de tus, sus, mis pensamientos vagos, enamorados, generados bajo cuerdas y esplendor de la lluvia delicada, opio sagrado, sacra aspiración bendita de mi esencia de humo.

Humo escandalizado en flor de estación que pierde la razón bajo las primeras luces de octubre, humo que retorna a su forma de viento, hielos y cristales, ting, ting, ting, tuc, tuc, tuc, trin, trin; conexión cíclica en ojos de mar verde profundo, impenetrable y brillante de mundo congelado en copo de nieve.

Podemos leer tu mente divergente que acompaña a la nieve hacia los polos nuevamente en bifurcación perfecta y media de reloj de arena. Arena dorada de destello cósmico, arquetípica de mis profundas pretensiones, sensaciones ajenas a toda tu configuración de célula muerta.

Después del viaje de alucinaciones quiméricas te encontramos abierta a tu espiritualidad inmensa para desmenuzar tu esencia en materia armónica de cristal, de lluvia, de café, de nube, de opio, de sonidos y melodía. Al final sólo de pura-hermosa convergencia perfecta.

La Maga**

De Cristal con Hipoteca

Hoy comienzo a entender por que me quedo dormida todo el día. Ya no me levanto puntualmente a las siete. Y el baño me sabe a monotonía.

Me pregunto casualmente si será que tienes nombre de estrella fugaz.

Hoy tengo un castillo de cristal amueblado con recuerdos; tiene la misma forma que aquella burbuja impenetrable que me rodea. Misma burbuja que se transparentó un poco después de To Sheila.

Hoy la sonrisa es efímera y si se asoma transitoria te regala mi humanidad que no se muestra con tanta hechicería.

Tal vez si soy magia, pero magia inalcanzable, ajena de mis manos tanto como de las tuyas. Alma impenetrable.

Hoy sabe amargo el chocolate.

Fluido honesto, dulce y de cariño eterno.

¿Se difumina?

La Maga**

Une histoire n’est pas spéciale...

...quand tu la répètes avec n’importe lequel.

La Maga**

Une lettre pour une personne raisonnable

Te diré yo lo que no escucharás ni de su boca ni de sus manos.

Se alejó por que antes nunca se fue por completo, por que durante días y meses siguió delicadamente cada uno de tus pasos, como sombra, como ángel guardián, sin que tú lo notaras o supieras.

Antes se alejó por que tú se lo pediste y se mantuvo al margen reflejando señales a las que tú pudieras dar lectura.

Hace unos días decidió que se alejaba por que se descubrió ya sepultada, y los muertos sólo deben permanecer en el cementerio o en el cielo si se tiene un poco más de fe.

Se alejó por que descubrió que le dolía y sólo paleaba el dolor ese sentido que tiene de justicia.

Se alejó por que entendió que esperar no tiene sentido cuando no se sabe que se espera.

Concentró toda su energía – y así se lo dijo su arquetipo mayor – en despegar sus ojos de tu vuelo para entonces, sólo así, vivir la evolución aquella de la que se jacta y no ha logrado siquiera comenzar.

Y durante el breve lapso que duró su au revoir se encontró mintiendo a su coeur en francés, repitiéndose a lo largo de los día el diálogo eterno, una, dos, tres veces en todas sus versiones, en todos los escenarios, en cada postura:
-(Ton prénom), m’aimes-tu?
-Pour toujours.
-Sept.

Después del desvarío se vislumbró envuelta de respuestas y preguntas, pero en general: ¿A ti te produce nauseas la incertidumbre? A ella se las produce la verdad; así, la misma, con todo y la fuerza para cargar al mundo y para recitar una poesía con miles de versos; con la misma sonrisa –hoy mueca- de abra cadabra y te saca del sombrero.

Eso era hace unos días, tal vez olvidaste que esta ciudad es pequeña y yo te diré lo que no te dirá nunca:
-Es que no se…
-Si, dime…

Y entonces fatalidad. Golpeó tu recuerdo con los puños, mil veces, llena de odio y de dolor, como Aurora, con la misma intensidad con la que vidas atrás te dijo Je ne t’aime plus… je t’AIME. Es que entonces descubrió, una vez más, que la suplantación no viene de un alma por otra, viene de la prostitución de las reliquias, de usar las mismas palabras, las mismas formas, quien sabe tal vez hasta la misma música, los mismos nombres, la misma magia que pensó que era única, de ustedes dos, la que guardo en el cofre protegido por flores y siete picas. Y piensa: dale más tiempo y quizá hasta el mismo número.

Yo, que hoy vengo a contarte lo que no te dirá nunca, la he visto primero en el cuarto de servicio rodeada de cajas como muñeca fea, después confundiendo lágrimas con agua que gotea sobre su cabeza.

Y piensa, por que razona que la confusión todavía se viste de esperanza, justo por que no se tiene certeza de nada, todavía puede esperarse por que se tienen por lo menos dos opciones. Pero después de la verdad ya no queda nada. Que placer la confusión.

Antes se alejó para convertirse en fénix, hoy se alejó por el sentimiento quejoso de la alevosía al pasado y al amor.

Te lo digo yo, La Maga**

Mon cœur m'a dit

…Le cœur m’a demandé : Hier j’ai rêvé qu’il était ici. Est-ce que tu penses encore à lui ?...
…Non. Je lui ai dit…
…Et il réplique : Moi aussi…

La Maga**

Maga:

Todavía no comprendes, o comprendes pero no quieres entender que nunca podrás transitar de manera independiente sin implicaciones directas sobre otros caminantes.

Los caminos jamás se bifurcan completamente; por el contrario permanecen enlazados a través de mágicos encantos rodeados de posibilidades y deseos y tu corazón adquiere responsabilidades también frente a las sombras que te rodean y se alimentan de aquel lazo que une divergentes.

Todavía no quieres entender que tu humanidad y la de ellos requiere las palabras, ustedes se alimentan de su transparencia y su sentido lógico matemático; no quieres reconocer que la magia a la que atribuyes cada acontecimiento mediático converge con tu condición humana, de Maga-Talita.

Tienes que repetirte con voz clara cada premisa y no esperar a encontrarte arrodillada frente a retazos de corazones marrones, desteñidos y opacados por tus destellos incontenibles vestidos de burbujas pequeñitas e ilegibles.

La perfección no puede conquistarse sólo con hechizos, tampoco sólo con racionalidad.

Se te ha mostrado claramente que tus decisiones vestidas de amor propio sólo adquieren su pureza innata si mezclas delicadamente letras directas con tu alma desnuda y polvo cósmico fantástico.

En este momento das cuenta que te cubres de incoherencia luchando incansable y desinteresadamente por almas dispersas cuando en un principio no reparas en aquellas que te miran suplicantes y vestidas de vulnerabilidad.

Entiende de una vez que no es necesario el lamento, tendrás que dormir los ojos now there’s fear again, aspirar cada partícula volátil del ambiente, despedir el aliento fresco y en reconciliación para entonces sonreír y repasar estas palabras tuyas que te aleccionan delicada e imperiosamente.

Hoy tienes que entender que serás magia cuando logres conjugarte con las sombras humanas en franca lucidez de tus anhelos y pretensiones.


La Maga**

Bajo el Efecto Chocolate

Un vacío en comprensión, mi pecho canta una sola canción que dice sola, un minuto, dos, sola.

El polvo con viento que transpira pretensión, renovada reivindicación, reclamación que canta sola, embriagada sólo de ficción, sola.

Lágrimas de refrescada condición, un francés adiós, suspirada posición que canta sola, en mi cuarto vacío pienso en ti, sola y miro el reloj, sola.

Endeble sensación, firme decisión, telarañas tejiendo el corazón que canta sola, un día o dos, sola.

Altanera perversión, delicados sueños de rencor, tu imagen corrosiva se esfumó, piernas largas en respiro y cantan sola, se columpian mis piernas al sol, sola.

Sangrante evocación cuenta cinco, seis, ocho, sin agosto que canta sola, un beso o dos, sola.

Futuro emancipado de tu resurrección, arrancando tu esencia con pasión que canta sola, pisadas tuyas en mi corazón, sola.

Desterrado tu burdo corazón, exiliado vitalicio de la Place de la Concorde parce que Nancy est morte, y canta sola, el alma se me va y en la cama la empiezo a buscar, sola.

Fumando la época de evolución, incinerando el amor y la pasión, respirando mi medio corazón que entona sola, crece mi ansiedad, sola; subsistencia fénix sans ton prénom, remiendo de mi vida en el sillón que canta sola, el tiempo que pasa, sola, existencia trascendente de liberación que canta sola, el tiempo que mata, sola, tu n’existes pas, ya no queda nada y sigo yo sola.

La Maga**

Mon Petit Adieu Définitif

...Je suis venu par dernière fois...
...Ce moment m'a dit que je suis mort...
...Tu peux profiter de ta liberté et ton amour...
...Et tu peux dire que c'était mon desicion...
...Je sais que ma vie est très loin...
...Je t'aime...
...Mais je sais que c'est le temps pour dire au revoir...

La Maga**

Camaleónica

Camaleónica. Camaleón que escupe palabras que perdieron la simpleza extraordinaria que tanto tiempo atrás fue maravilla de lo auténtico, de relación estrecha y ahora transformada en vínculo soluble en agua.

La sentencia ya empieza a asimilarse, entendiendo que el pasado es pasado tan estático como la imagen en blanco y negro que todavía, esperanzada, se mantiene en el espejo.

Todavía algunas veces las letras de consuelo y complicidad se alzan en la memoria, así como todos los secretos desenmascarados y el arroz japonés.

Todavía se perciben los arañazos en el muro que ahora se alza impetuoso impidiendo renovar el lazo; y son sólo los restos del intento desesperado de seguir formando parte de la historia para no convertirse en una letra desgastada impresa sólo en una página.

Se agotaron las opciones y ya sólo se percibe como un personaje memorable, querido y hoy difuso, ajeno e impenetrable.

Camaleónica. Camaleón que derrama lágrimas nostálgicas que sucumben al paso del camino incierto.

La Maga**